De tu libro, lector

De tu libro, lector.

De tu título, si tú eres país, yo soy Alicia. Si eres soledad, yo soy cien años. Si eres Don Quijote, dame a elegir entre ser Sancho o convertirme en Mancha.

De tu prólogo, horizontes de historias en los alrededores de tus centros, sueños de caminos de destino incierto, proyectos de ruta para mis dedos en tu piel, comentarios acerca del reflejo de la luz sobre tu pelo. Lo poco que importa todo si sonries.

De tu capítulo primero, las miradas jugando a ser caricias, el verse viendo al otro. Ángulos, puntos de vista, movimientos jugando con el aire y el deseo. Del segundo, un leve acercamiento, un “perdona”, un juego, un paso atrás, dos hacia la presencia inmediata de tu cuerpo. De tu tercero y siguientes, aventuras sin fin de manos contra rincones, de besos a ciegas, de silencios y susurros, de paseos lentos debajo de las telas; de distancias cortas, tan cortas como lo que va de tus labios a cualquier parte de mi piel durante un beso. Tan lejos como que vienen de los sueños tus presencias, imaginadas una a una. Vamos sin saber si vamos, giramos, cambiamos, amamos. Tu cuerpo es el mío y el mío se pierde entre tus dedos. Me llevas, te llevo, nos dejamos caer, nos encontramos perdiendo de vista el resto de la vida. Todo se resume en tres segundos, el que acaba de pasar, el que te beso y el que indica la parte de tu piel donde me llevarán mis dedos. Me sabes a todo y no puedo recordar nada que no sea la presencia de tu sexo y la urgencia del mio. De tu aventura soy aventurero, de tu historia soy cronista, de tu final quiero ser ausencia, de tus rincones visita, de tus labios ninguna otra cosa que presencia.

De tu libro, lector, leerte siempre.

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